Ми з Олегом прожили разом дванадцять років. За цей час у нас не з’явилося іпотеки, зате була машина, стабільна робота в обох і син-п’ятикласник. З боку ми виглядали зразковою сім’єю — охайною, стійкою, без гучних скандалів і потрясінь. Я щиро вірила, що сімейне щастя тримається на простих речах: теплій вечері після роботи, випрасуваних сорочках, порядку в шафах і обов’язкових візитах до його батьків на вихідних. Мені здавалося, що бути надійним тилом — і є головне призначення дружини. Але, як виявилося, у Олега було своє уявлення про те, чого йому бракує.
Того вечора він повернувся додому якимось знервованим. Від їжі відмовився, безцільно блукав кімнатами, перекладав речі з місця на місце, ніби не міг знайти собі місця. Потім сів навпроти мене і, не дивлячись у вічі, промовив:
— Марино, я втомився. Дім, робота, уроки сина, твої серіали ввечері. Все одне й те саме. Мені тридцять дев’ять, а я живу як старий.
