• середа, 15 липня 2026 р.

    Андрій подивився на папери так, ніби вони були брудними. “Ти реально хочеш судитися зі мною?” “Я хочу повернути собі своє”. “Ти стала жорстокою”. Я сумно усміхнулася. “Ні. Я просто перестала бути зручною”.


     “Перестань поводитися так, ніби я тобі належу, Дарино. Ти не моя дружина, тож не чекай, що я поводитимусь як твій чоловік”.

    Андрій сказав це спокійно. Саме це й було найболючіше. Не крикнув, не зірвався, не кинув чашку об стіну. Просто стояв посеред нашої кухні в джинсовій сорочці, яку я сама колись купила йому на перший великий виступ, і дивився на мене так, ніби дев’ять років мого життя були незручним непорозумінням.

    На плиті тихо кипів борщ. За вікном сутеніло. На столі лежала коробочка з маленьким домашнім пирогом, у який я встромила одну свічку — не на день народження, не на свято, а на нашу річницю. Дев’ять років разом. Дев’ять років, протягом яких я вчилася любити навіть його мовчання, його невдачі, його нічні повернення з репетицій, його злість після провалених кастингів, його мрії, що завжди здавалися більшими за нашу кухню.

    Я стояла навпроти нього з рушником у руках і не могла одразу вдихнути.

    “Я просто запитала, де ти був учора вночі”, — сказала я тихо.

    Він усміхнувся куточком губ. У тій усмішці не було тепла.

    “Ось саме. Запитала так, ніби маєш право вимагати звіт”.

    “А я не маю?”

    “Ні”, — відповів він. “Не так. Ти не моя дружина”.

    Ці слова впали між нами, як ніж на підлогу. Гостро, дзвінко, остаточно.

    Я глянула на його руки. На цих руках я бачила мозолі від гітари, синці після підробітків, тремтіння після того, як його вперше не пустили на сцену великого клубу. Я тримала ці руки, коли він плакав у ванній, бо його батько сказав, що музикантом стають тільки ледарі. Я гріла ці руки у своїх долонях у найхолоднішу зиму, коли нам відключили опалення, бо ми обрали заплатити за його студійний запис замість комунальних.

    “Дев’ять років, Андрію”, — прошепотіла я. “Я дев’ять років була поруч”.

    Він відвів погляд до вікна.

    “Я цього не просив”.

    Мені здалося, що підлога під ногами провалилася.

    “Не просив?” Я засміялася, але сміх був чужий, сухий. “Ти не просив мене працювати у дві зміни, коли тебе звільнили? Не просив продати бабусині сережки, щоб оплатити твою першу гітару? Не просив сказати твоїй матері, що все гаразд, коли ти три місяці не міг встати з дивана після проваленого контракту?”